la lengua del imperio

La Telaraña en El Mundo.

Desde siempre sabemos que hay cosas que cuestan, quizá metafóricamente, un riñón, un ojo de la cara o un huevo, por decirlo con mayor sudor gráfico. Lo que no sabíamos es el precio de mercado de esos mismos órganos cuando la soga de la crisis aprieta y uno se siente un amasijo de vísceras en el escaparate de una casquería, un saldo en rojo, sangriento e irreparable, de mollejas, y decide, en un gesto final de resistencia, ponerse a subasta, troceado como un embutido, al peso.

Cien mil euros es lo que vale en Internet un riñón por aquello -dice su dueño- de poder pagar la hipoteca. Habrá, con todo, que conocer su procedencia, porque si tiene denominación de origen –pedigrí catalán, vasco o galaico- es posible que sea, en verdad, una ganga. Reír por no llorar.

O llorar, sin más. Así, en un geriátrico de Inca la paz resulta –como la vejez misma- tan etérea y agrietada, que cuando algún alarido rasga el silencio, las guardianas –ungidas de enfermeras- rellenan de sedantes los carajillos de la miseria. El Govern y el Consell dicen que vigilan y creo que lo hacen, pero no sé si se estorban. Pasa que hay verdugos que nunca descansan. En otro lugar, Olav intenta expresarse en su castellano materno, sin suerte. La lengua del Imperio es ahora otra, aunque sus blasones parezcan borlas de bisutería, sus territorios un archipiélago ocupado y su corte un clan abducido de bufones deslenguados.