los votos perdidos

La Telaraña en El Mundo.

La bahía de Palma es un polvorín. No lo digo por el alegórico espejeo de Gesa ni por las obras infinitas del Palacio de Congresos, sino porque la Unidad de Explosivos de la Armada ha encontrado munición sin detonar en sus aguas azul plomizo. Quizá de ahí su color. La metralla submarina, las minas y proyectiles con la espoleta calzada, la mugre de la muerte irradiando su manto y ocultando, así, su origen. Acaso una guerra de otro tiempo. O una por venir.

Todo tiende a la luz, aunque sea oscuro o quiera parecerlo. Obama mezcló el Califato de Córdoba del siglo X con la Inquisición del XV. No pasa nada. Los siglos se repiten como peldaños de una escalera de caracol; se repiten los procesos y se renuevan, estoicos, sus vínculos. Y si algo falla, siempre podemos apelar a la Memoria Histórica para reponer las lápidas y airearlas donde haga falta. El mundo es plural y casi perfecto. A mí me gusta la ciencia ficción y la poesía oculta en los pergaminos, y otros se pirran por los grafos color sepia y la lujuria de los recitales subvencionados. Todo se complementa.

La prueba final será el racimo de sesgadas interpretaciones, de unos y otros, sobre las elecciones de ayer. Escribo cuando el recuento aún no ha empezado. Cuando todo son deseos, votos en la guantera, papeletas rotas o en blanco. Votos perdidos en la sima oceánica de la conciencia. Ahí no llega ninguna unidad de buceo. Qué alivio.