Anónimos y vulnerables

La Telaraña en El Mundo.

Siempre he huido del anonimato en Internet. No me gustan las máscaras ni, sobre todo, los encapuchados. Y sin embargo, qué es un nombre, a fin de cuentas, sino una muletilla familiar que nos ponen -o nos ponemos- para poder pasar, aunque sea de refilón, por entre los arcos detectores de metales o gases de la realidad. Aquí la firma, la foto, el sello digital y, por supuesto, la póliza y hasta el nivel C de catalán, pero sólo por ahora, porque es de prever que, pronto, nos exijan también el tembloroso perfil en espiral del ADN o, mejor y aún más terrible, la curvatura inverosímil de nuestros pensamientos más íntimos.

Con todo, sigo firmando con mi nombre cuanto escribo en el aire y la niebla de la Red como en la arena de papel o polvo de la vida. No sabría diferenciar un lugar del otro y escindirse entre dos universos idénticos me parece una pérdida de tiempo, una esquizofrenia inútil, un viaje baldío hacia ninguna parte.

Pero ello no significa que el uso abrumador de los seudónimos no merezca una reflexión más o menos lúcida y seria y divertida. Estoy leyendo la nueva novela de Inma Chacón. Se titula «Nick, una historia de redes y mentiras» y, en sólo tres puntos, puede que ilustre la vida de muchos. A saber. Usas una identidad falsa. Tienes 647 amigos y ninguno es real. Vives una historia de amor que se convierte en miedo. Bienvenid@ a las redes sociales… O a la realidad, me temo.