vía sindicato

La Telaraña en El Mundo.

Cuando niño, al salir de clase, mi madre solía llevarme a merendar a Can Joan de S´Aigo –que no me gustaba entonces y que, quizás por eso, sigue sin gustarme ahora- o al Bar Moka. Del Moka me quedan muchos sabores y olores y también una sonrisa mordaz cuando algún grafitero –a la espera de que Bansky nos lo redibuje- vuelve a escribir su nombre en un lateral del dintel donde estuvo y ya no está. Ese nombre lo borran una vez y otra y hacen bien. Es inútil resucitar recuerdos cuando aún no han muerto.

Con ese itinerario –tan habitual en la Palma sin carril-bici de los sesenta- es lógico que una de mis calles preferidas fuera Vía Sindicato. Todavía recuerdo el hedor a orín de alguna de sus travesías y el gran bullicio que hipnotizaba mis ojos infantiles. El orín y el tumulto persisten. Nada ha cambiado. ¿Ya no hay prostitutas? Quizás, pero de niño tampoco las veía. Lo que sí es nuevo es una muestra fotográfica de aquella Palma color sepia. La Plaza Mayor con su estanque rodeado de parterres, las Ramblas nevadas del 56, los tranvías en Colón o la Plaza de las Tortugas, los solemnes guardias de tráfico ordenando el caos y la bruma lenta de los biscuters, los seiscientos y aquellos taxis negros donde uno se sentía, de verdad, importante.

Donde sigue la bruma es en las instituciones. Las guerras de unos –Nadal, Munar y sus catervas, por ejemplo- van dejando su reguero de cadáveres, su aire a disputa, a duelo, a venganza. Pero todo es por los pactos y las mayorías numéricas, la orgía estadística, la usura contable que legaliza al Govern que nos gobierna. Eso lo sabe Antich, pero no sé si se lo cree o sólo lo padece. No es lo mismo. Tampoco lo son los regateos en el consorcio del IRL en aras de la paridad de Baleares y Cataluña sin que importe, para nada, la preparación de las personas. Sólo cuenta su afiliación nacionalista, su acento lingüístico, acaso su sexo –o su género- y, desde luego, su procedencia. Parece que Fanny Tur cumple con todos los requisitos. Es un milagro.