Hoy estoy en otro sitio, haciendo otras cosas...


Perforándote el oído, por ejemplo, con el taladro que me regalaste cuando llegamos de Venecia cargados de malos olores y aquellos pocos cuadros abstractos que nunca te gustaron.

Escribiendo los artículos que no leerás tampoco mañana en la edición vespertina de mi periódico favorito.

Estoy girando sobre mí mismo.

Girando. En busca del origen. Girando hacia adentro en busca del lugar primero donde todo termina.

Abriendo la tierra para cuando decida tragarme definitivamente.

Y girando sin temor al mareo ni al vértigo, mis compañeros de siempre.

Girando, sólo girando.

Y besándola como te besaba a ti.