r.i.p.
LA MANO
Toca mi mano. Apenas es un guante
para el amor y la desesperanza,
apenas en las cosas se afianza,
apenas palpa todo un breve instante.
Toca en mi mano esta sombría tela
para el ansia de asir tanta derrota,
apenas es una tenaza rota,
apenas una rosa que se hiela.
Toca mi mano enjuta de aire triste.
Por las llaves del tiempo aún se desliza
con ademán ansioso de herramienta.
Apenas es ya fragua que resiste
y debajo del guante de ceniza
oculta el hueso su amarilla afrenta.
Leopoldo de Luis
Del libro Igual que guantes grises
Toca mi mano. Apenas es un guante
para el amor y la desesperanza,
apenas en las cosas se afianza,
apenas palpa todo un breve instante.
Toca en mi mano esta sombría tela
para el ansia de asir tanta derrota,
apenas es una tenaza rota,
apenas una rosa que se hiela.
Toca mi mano enjuta de aire triste.
Por las llaves del tiempo aún se desliza
con ademán ansioso de herramienta.
Apenas es ya fragua que resiste
y debajo del guante de ceniza
oculta el hueso su amarilla afrenta.
Leopoldo de Luis
Del libro Igual que guantes grises
Etiquetas: Literatura
posted by Juan Planas Bennásar at 11/22/2005 12:38:00 a. m.
5 Comments:
ufffffffffff
Me recuerda a mi abuela, se me encoge el estómago, le tomé la mano fria y rígida para despedirme: esa mano que siempre me acariciaba y le besé la frente helada antes de que cerrasen el ataud y la llevasemos al cementerio. Lágrimas muy amargas aquellas.
Saludos.
Conservo una carta - o dos, ahora no lo sé - de Leopoldo... igual algún día me da por escanerla y dejarla por aquí...
Saludos!
Fx
Puedes ponerla cuando quieras, la leeremos con devoción.
Un saludo.
La talaraña... una vez quise, mejor dicho, imaginé el concepto de la telaraña en mi lengua, jaja, tal vez no fui el primero, en fin, las palabras se volvieron añejas y 'mi corazón nunca le dictó a mi mano', con su permiso, me retiro a mis cuarteles de otoño
Es un bello poema.
Es el otoño, que en la mano presagia
la llegada del blanco y frío invierno
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