hoja y media

Un poema de mi libro

Alrededores o la mansión de las luciérnagas
Editorial Calima, 2006.





El tedio dificulta coserse las heridas.

El ovillo arranca en los jardines
que intuimos afuera. [ Una mañana
partió de pesca y dejó escapar
muchos ojos moribundos. Temió
que se le clavase una última mirada ]

Luego nos envuelve de objetos
inútiles y nos atrapa.

La memoria exige más fortaleza
que el olvido. [ Se masturbaba con racimos
de vid, trenzando las piernas
en lo alto de las copas de árboles
imaginarios ]

Ahora las habitaciones le parecen
una repetición absurda

— El señor no ha vuelto. No volverá
porque nadie le espera

y en sus manos esconde
el sinsentido de la muerte
porque la angustia o el dolor
son algo familiar en su existencia.

Eso lo aprendió, desde luego, en otro tiempo.

[ El joven Emir la amó intensamente
y si la convirtió en mujer
también quiso que ella perpetuase
su estirpe ]

Pero no fue así.

En el sótano, unos huesos diminutos
relucen como lentejuelas.

Allí las telarañas cubren
un aljibe de aguas grises
y un agujero en la pared, tiznado
de uñas plateadas, oculta
un nombre escrito con sangre ilegible.


Juan Planas Bennásar