Palabras

No le faltan al viento las razones
para envolverte
en la densa humareda del olvido

y arrancarme las manos - mis manos de ti, mis manos que escriben -
de cuajo.



Luego me encierro en tu vientre y envuelto de líquidas membranas, disfruto de la luz tenue y cálida de un sol prestado que late en mi pecho.