días de usura

La Telaraña en El Mundo.

Tocan días de asombro y usura. Lenguaje de cábalas, pactos y traiciones, de celaje tenebroso bajo la cohesión identitaria de la lengua –según la OCB- o de pleitesía a las pretensiones de Munar y su corte de manos tendidas. Pero la vida no se sabe dónde cambia, si adentro o si afuera. Si en todas partes o en ninguna. Mientras tanto, hablemos de cosas que parezcan otras. De la escultura en bronce negro como un beso de muerte, que firma Joan Miró con el lema Maternidad, frente al Gran Hotel. De la imposibilidad de distinguir la ética de la estética, los referentes geográficos de los geométricos, la biología de la matemática, el culo alabeado del vientre tallado en el vacío, el aire tórrido de la atmósfera cero de la asfixia, los senos pródigos del rostro ausente, el perfil del volumen, el arte del capricho, la figuración de la degeneración, la odisea de la renuncia. Hay tanto matiz sin desperdicio que si huimos –y lo hacemos, porque ya es de noche y además sopla el viento- siempre nos quedará el relente de haber sobrevivido a una alucinación.

De las cuadrigas al trote lento del Paseo del Borne, al campamento, en apariencia improvisado, en mitad del oasis y las estaciones. No es lo mismo, pero casi. La Feria del Libro imita al libro y se convierte en trashumante; si imitara a la buena literatura, en vez de a la palabrería de aliño, se convertiría en isla, torrente o aluvión contenido de palabras y emociones; si a la vida, definitivamente, en un lugar apátrida, en la sombra de todos –la sombra de cada uno- recorriendo entre destellos y a merced de los espejismos las cañadas del pensamiento. Quizá en la representación última pero decidida y veraz del adstrato común a nuestras lenguas. ¿Qué lenguas? ¿Cuáles? La traducción es tan pobre que más parece el eco de lo mismo, machacándonos como hizo Monserrat Casas –flamante rectora de la UIB- con su fetichismo de tapas duras y color ocre, su pregón de recuerdos como pasas negras o políticos con calumbre.