Terror en las aulas

La Telaraña en El Mundo.

 He dejado pasar el tiempo -el tiempo siempre pasa muy deprisa- en el más que lamentable caso de la niña agredida en el colegio Anselm Turmeda de Palma. El mundo de los niños, en ese otro hogar que, durante años, constituyen los colegios donde nos iniciamos en el aprendizaje de la vida, es muy simple, pero también muy complejo; tanto, al parecer, que, tras dos largas, interminables semanas, el lamentable Govern que nos gobierna no ha logrado esbozar, siquiera, una explicación medianamente convincente de unos hechos en los que se entremezclan, de un lado, el deslavazado espíritu de la escuela pública, el caótico ensamblaje funcionarial entre la volatilidad política de la Conserjería, los deseos lógicos de los padres y el maremágnum de los docentes y sus asociaciones, más o menos sindicales, ideológicas o lingüísticas, y del otro lado, los problemas específicos de la vida misma, las inevitables disputas entre los alumnos, la finísima línea que va desde la riña o la pelea, sin más adjetivos ni consecuencias, al infame submundo del acoso, el abuso, la violencia cobarde de los más fuertes.

 Yo no sé, finalmente, lo que de verdad pasó en ese patio donde llueve como en todos los patios de todos los colegios del universo, en ese patio donde las luces dejaron de brillar hace unas dos semanas, donde se levantó la nube plúmbea, oscura, terrible, de un cielo cuajado de dolor y, tal vez, de injusticia. De sudor infantil y moscas voraces. De pizarra agrietada y vaho en los cristales. Definitivamente, los colegios son lugares terroríficos donde casi todo lo que acontece lo acaba explicando la ineptitud de los mayores para recordar la infancia que ya perdieron. Perdimos.

 Echo la vista atrás y sonrío, porque no hallo motivos para otra cosa. Hubo una vez un cura viejo y malhumorado, gruñón y cascarrabias, a la sazón director del Colegio San Francisco de Palma cuando yo era alumno de ese colegio, que se dedicaba a pellizcarnos con saña en los muslos cuando llegábamos tarde a clase, cuando suspendíamos algún examen semanal o cuando nos pillaba, desgraciadamente, por los larguísimos pasillos del colegio o en secretaría intentando solucionar algún que otro problema menor; y el problema no era otro que tener que acabar huyendo, con celeridad, de sus manos largas. Nunca he olvidado el crucial instante en que casi alcanzó a palpar mi vello púbico y, ante mi respingo, la rapidez con la que se batió, entonces, en retirada. El viejo curita debía ser un tipo ciertamente repugnante, pero la verdad es que yo no le guardo ningún rencor especial. Hasta he olvidado su nombre y, aunque supongo que podría rescatarlo del olvido, no le encuentro otro lugar mejor donde sepultarlo.