Futuro imperfecto (escr. 1984)



Si en la quietud de tus entrañas, guerra celular,
despellejar el eco enfebrecido de tu anterior
interior amante,
no consigue aquietar el físico misterio
del amor, sólo puedes esperar
-- desgarrado tributo propio al caso --
la cruel incertidumbre de la muerte,
esa obscenidad inexplicable,
o la palidez advenediza de nuevas presencias.

A su llegada, frágil ser humano, tu sangre o la sangre
de un girasol sin brújula se acogerá
al olvido, y nuevos gestos repetirán
la primitiva inercia de un sueño imposible.