Contra la mayoría

La Telaraña en El Mundo.

La realidad -como el Govern en su vía crucis hacia el 22M- transcurre entre las luces y sombras de un espectáculo cíclico, una eterna sesión continua, que podría definirse de muchas maneras. Teatro. Comedia. Circo. Ciencia Ficción. Quizá esperpento. Pero ese sustantivo último ya no importa. Intuimos que aquilatar verdades o mentiras, por entre los velos de la penumbra, es sólo un ejercicio de estilo, una inútil concesión al maniqueísmo de la mayoría y su afán de trocear el mundo. Y de astillarlo, si pueden. O les dejan.

La muerte no puede ser, nunca, plato de buen gusto. Los restos de Bin Laden, por ejemplo, valen lo que su cuerpo vivo. No valen nada. O sí. El saldo de la venganza. Plomo en el pecho y la sien. Escoria. Fanatismo. Lodo. Justicia. Así se cierra el ciclo y volvemos al origen. Entre tanto, sólo nos quedan las contradicciones de una operación militar de la que nos explican poco y mal, porque ignoran qué decirnos. Un cadáver sepultado -increíblemente- en el mar, el guión del ojo por ojo y el doble lenguaje, silencioso y soez, de la tortura.

Pero hoy quería hablar de fútbol. Qué va. Imposible. Nos lo hurtaron en la infame serie de los clásicos. Esa otra tortura. Cuatro encuentros para nada. O para confirmar la crónica anunciada de un atraco de soberbia, vísceras, simulación y juego sucio. De todos. O de la mayoría. (PD. Yo era del Real. Ahora sólo sé que no soy del Barça.)