escribir, corregir, editar -en el blog de Justo Serna

No he intentado nunca -o no lo recuerdo, al menos- huir de mis primeros libros; al contrario, me reconozco en ellos, en lo poco bueno y en lo mucho malo que les encuentro. En ellos reconozco -a veces, incluso con sonrojo- mi propia voz y una angustia que -sin ser la de ahora y sin saber cuál es mayor- es también parte mía.

Pero hay un tema, algo marginal, o no, que sí que me preocupa. Uno quisiera, desde siempre, poder -y poderse- ofrecer completo y sin embargo eso no es posible. ¿Cómo lo disimulamos? Fingiendo que la vida es una obra en marcha, una sucesión de fragmentos inacabados y sucesivos: lo he afirmado en muchísimas ocasiones y sin embargo, ahora, ello se me antoja o revela un concepto vacuo, anodino y lleno de resignación. Será una reacción contra la impotencia ante la creación, contra ese saber que, hagamos lo que hagamos, no estamos creando nada. Eso me ocupa, me preocupa, me sume en el desconcierto... La fascinación por lo inacabado, ¿no será un subterfugio, una trampa, un atajo absolutamente inútil? ¿O no será, también, la prueba irrefutable de que el ego para sobrevivir necesita trascenderse, mixtificarse, ser otro cuando no puede ser sí mismo -y de hecho no puede porque no se alcanza?

Ya lo dijo Píndaro:
Ojalá llegues a ser quien eres.

Bueno, algo así.