Cantos de sirena

La Telaraña en El Mundo.

 No sé si la actualidad merece ser tratada como una lamentable crónica de sucesos en la que no cabe respeto alguno hacia la intimidad y la vida secreta de las personas o como una tertulia frívola y, a la vez, grosera, donde se entremezclan, igual que se amontonan, los gritos y poses más teatrales, los ademanes más gratuitos, las acusaciones a destiempo, las confesiones de parte, la estúpida retahíla de lugares comunes donde nos acabamos convirtiendo en grumos del mismo lodo, en miasmas de la misma masa amorfa en descomposición, no sólo ética o moral, sino también, y como colofón, física.

 Puede, en fin, que dé lo mismo y que ya se encargue el tiempo de ir revelando a quien sepa ver (y tenga la paciencia, la curiosidad y el estómago suficientes como para aguantar el espectáculo) el auténtico rostro interior de los que convierten su existencia en una impostada exhibición de sí mismos: un bodegón que se descompone a la velocidad minuciosa del vértigo mientras se va llenando de seres, tal vez chiquititos, minúsculos, pero también fieros, terribles, monstruosos. Ese sarpullido letal no es ninguna broma.

 Es por ello, entre otras cosas, que no todo ha de ser revolcarse, por ejemplo, con las andanzas flamencas de Puigdemont por mucho que nos divierta o aterre su inconsistente flequillo, su incrédula sonrisa, su futuro escrito entre los barrotes negros de una cárcel como entre las barras gualdas y rojas de la bandera que ama o dice amar. No todo ha de ser, pues, tampoco, alarmarse o enfurecerse más allá de lo justo y saludable con el persistente y rotundo sectarismo lingüístico que padecemos en las islas: nos gobiernan un grupito de retóricos de manual sin la sagacidad necesaria para interpretar la luz premonitoria de un faro en mitad de la tormentosa bruma, un grupito de ahistoricistas inconscientes y leves, fútiles, sin más brújula ni astrolabio en sus cartas de navegación que los pentagramas mordidos de los cantos de las sirenas: el hermosísimo y aterrador sonido del naufragio, la derrota, el amor estrellándose, finalmente, contra los malditos arrecifes de la realidad. La demagogia, en efecto, es el más terrible de los monstruos. ¿O era, en realidad, la peor de nuestras razonables pesadillas?

 Miro alrededor y palpo el mundo como quien palpa un gélido espejo y sabe que no puede ni quiere escapar de su propia imagen en ese espejo, en ese mismo espejo que nos rodea y que pensamos es el espejo de los otros: así es, por supuesto. Nosotros somos los otros un instante antes y un instante después de estrellarnos contra nosotros mismos. Duramos esa explosión, ese fulminante parpadeo, ese tiempo que no podemos medir porque no tenemos fe en el pasado y no creemos, tampoco, en el futuro. Es cierto, duramos muy poco.