La muerte en directo

La Telaraña en El Mundo.

 

 

  Lo vi hace unos días en el vivo y el directo vacilante de los noticiarios televisivos, esos monumentos al cinismo, pero también a la escala (piramidal) de valores que todo lo sostiene y sustenta, hasta que lo engulle. Vale que las noticias son sólo media realidad y que hay otra mitad sumergida que se nos escamotea, en efecto, pero es que no parece que podamos asumir dosis mayores de autenticidad sin que nos hiele el alma la sangre aún cálida de las víctimas, nos ciegue el polvo tóxico de algún trozo de cielo enlatado o nos sintamos protagonizando el clásico de Zinnemann y Gary Cooper, «Sólo ante el peligro», o su versión futurista, «Atmósfera Cero». Según qué asfixia no hay (casi) nadie capaz de soportarla.

 El caso es que el hombre se había separado de la multitud enfrentándose a un tanque policial con los brazos en alto. Rendición o todo lo contrario: requiebro, cita, seducción, cortejo. Tan sólo unos segundos después, una bala cruzaba el aire egipcio y el hombre caía fulminado por un dolor inconcebible en la espalda. Así la realidad imita a la ficción de tantas películas donde la muerte sólo la representan los especialistas. ¿Los habrá mejores que nosotros, que todos nosotros?

 Quizá no. O sí. Anteayer asistí a la victoria y también a la derrota. En una pantalla, Rafa Nadal confirmaba que el regreso es sólo una metáfora cuando uno, de hecho, no se ha ido. En la otra, el Real Mallorca se dejaba el rostro en Sabadell, muy cerca de donde anduve un par de años. Cielo e infierno. Bienvenidos a la Segunda División.