Los latigazos del odio

La Telaraña en El Mundo.

 

 Duele hablar de las marchas por la dignidad o, más aún, de la dignidad como escenificación o delirio colectivo, cuando nada acaba siendo lo que parece y la representación concluye con la evidencia de que hay grupúsculos de vándalos (pero también, ay, de policías de paisano) infiltrados en el bando que no debiera ser el de los otros, sino el propio. O el único bando posible, el de todos. La indignidad de la violencia nos deja mudos y horrorizados.

 En efecto, de muy poco nos sirven las palabras a la hora difícil de explicar la violencia. Nos abruman las desquiciadas imágenes de una cacería en la que no existe otro discurso que el intercambio irracional de golpes y piedras, el vaivén sudoroso de la sangre por entre las esquinas de la guerrilla urbana, el silencio sucesivo tras el artificio de la victoria o la rendición, el caos tocando el timbal en el quicio herido de la sien, los gritos del acero, el alboroto de la ira o el refugio indigno, quizá, de los cascos y los pasamontañas, el crepúsculo tardío de la fatiga invencible o de la renuncia a los propios sueños o pesadillas.

 La dignidad, como hipótesis, vale mucho más que los latigazos del odio en plena noche madrileña o española. Mucho más que una batería de insultos y descalificaciones sin más metralla que el sectarismo en Twitter o las delirantes tertulias de algunas televisiones. La dignidad, a estas alturas del festejo, es mirar el paisaje (tras la batalla) y reconocer que la ficción en que vivimos, aunque no nos guste, igual es la mejor posible. Quién sabe.