La farsa

 

 Apago el televisor y huyo de las tertulias sobre la abdicación del Rey y el incierto futuro. El futuro siempre es incierto. Salgo a la calle Olmos y pienso, literalmente, en el bullicio de un gran palomar al aire libre. Esquivo el vuelo rasante de las palomas y me diluyo bajo la fronda de la Feria del Libro y sus anaqueles repletos de quimeras. Espejismos. Tal vez alucinaciones.

 Subo a la Plaza Mayor y me cuelo entre la quietud indigente de las estatuas humanas y el sudor huidizo del top manta. Recorro el zoco y observo que la artesanía apenas cambia con los años. La misma sensación de inmovilidad la sentí, también, durante la Diada per la Llengua: la marcha verde (y roja y gualda) de la OCB y su piélago de lazos como gargantillas de una mazmorra. El cínico homenaje (y el desierto de la inteligencia en las arengas) a un ayuno propagandístico y asistido. Adulterado.

 Me digo, después, ahora, que no siempre supe si había que intentar cambiar las cosas desde dentro o desde afuera. Desde la equidad de las urnas o el alarido radical de la negación y el duelo. Pongo en los brazos abiertos de una balanza la dejadez, algo hermética o indiferente, de quien se deja llevar porque intuye que tanto da una cosa que otra, y la urgencia de quien no puede esperar, porque el tiempo es limitado y no hay mejor forma de sobrevivir a la farsa que desenmascararla antes de que nos engulla. Y la balanza me mira, sobrecargada e inmóvil, como si fuera una estatua auténtica, una quietud altiva y desdeñosa en mitad de la Plaza Mayor y el gentío.