El Oráculo

La Telaraña en El Mundo.

 

 El domingo anduve, taciturno y aterido, entre las sombras de Christian Boltanski en la Lonja como entre las del teatro electoral de la vida en Grecia, por citar un lugar común y bastante promiscuo, a la misma hora y con el mismo frío. O eso supongo. Pensé el domingo entre las sombras (que ya no importa de quién eran, porque lo único cierto es que eran mías) que resulta realmente muy difícil llenar el gótico sentimental y solemne de la existencia con el vacío inaguantable de unos cuantos focos de luz mortecina, las sombras chinescas de una danza (y su somnolienta letanía) que se desea macabra, pero que ni siquiera es cómica, sino ridícula.

 Voy, pues, de las sombras tullidas y menesterosas que han usurpado, no sé cómo ni entiendo por qué, el espacio arriba y abajo de los arcos potentísimos de la Lonja y su antiguo comercio de las cosas y la vida, a las maniobras orquestales, también en la oscuridad, de un carnaval político donde se pretende usar el filo de una inverosímil balanza para medirnos por igual y al gusto de todos. No hay forma.

 Así se mece, la usura, entre las sombras de Boltanski como entre los bastidores del espantoso artificio de unas elecciones donde el Oráculo va de un bostezo a otro; de la manipulación del miedo y las proyecciones de la pobreza a la indigencia intelectual y la precariedad física, de las arenas movedizas al lodo primigenio donde acabamos sumergidos y aprendemos a respirar lo irrespirable. No debe ser tan difícil, cuando tantos parecen hacerlo y son los que prosperan y hasta prevalecen.