Románticos

La Telaraña en El Mundo.

 

 Parece que nos vence la puerilidad, la incapacidad, en palabras de Immanuel Kant, de usar la propia razón sin la guía de otra persona: siempre el otro, quizá el líder, tal vez el mayor, el más hábil o listo, seguramente el más fuerte o el más bruto. Así las cosas, al menos algunas, el proceso de los días y las horas nos retrotrae a los albores de la Ilustración sin más perspectivas que repetir un viaje que ya hicimos entre las sombras y pesadillas de la razón, su tortuoso desfilar bajo el filo centelleante de las guillotinas como bajo el aire viciado de las banderas y banderías. El plomo asfixiante de las ideas vencidas, manipuladas, tullidas.

 Estamos, pues, en el difícil momento en que el discurso general ya ha perdido todas sus conexiones con lo esencial (la poesía y el arcano de lo sagrado) y se convierte en mera narrativa, en prosa magullada por las fabulaciones y las parábolas, por la ficción espectacular y televisiva de los medios y su ciclo biológico en el interior alambicado de las redes sociales. Ahí es donde se gesta, ahora, el pensamiento único (pero formalmente variado) de la tribu: el lugar es tan deleznable como cualquier otra mazmorra que imaginemos, pero no mucho más.

 Mientras tanto, me entero de que la Conserjería de Educación le acaba de comprar 410 libros a la Editorial Moll por casi seis mil euros. Todo lo que sea salvar libros del polvo y las hogueras del tiempo me parece bien; pero no puedo evitar preguntarme cuántas veces hemos de volver a pagar el subvencionado material romántico del pasado.