Las nieves

La Telaraña en El Mundo.

 

 Me alertan de que se anuncia nieve, pero me asomo al paisaje de la calle Oms y observo (abordando la leve cuesta de sus cinco olmos absolutamente desnudos y ateridos) que la nieve sólo brilla por su ausencia. Sí la hubo, hablo de la nieve, en el año 1956, pero yo andaba por aquellos días sumergido en las aguas cálidas del vientre de mi madre y, quizá por ello, vine a nacer con un frío lejano en la piel y también en el alma. O algo así.

 Mientras tanto, las imágenes de la última ejecución sumarísima de Estado Islámico me dejan tiritando de vergüenza ajena (o propia, tanto da) por una especie animal que no sé muy bien qué ha aportado desde que se bajó de los árboles, abandonó el nomadismo y se dedicó a construir ciudades, naciones y patrias, ejércitos, sectas, profetas y hasta dioses para acabar matando en su nombre.

 Vuelvo a la nieve, como al lenguaje de la desolación (y la calma). No parece que este año vaya a cuajar a nivel de calle como más o menos lo hizo, un par de veces, en los últimos lustros: conservo algunas fotografías de los tejados blancos de escarcha de la antigua librería Fiol, que ya no existe, pero necesitaría de Google para ubicar esas nieves en el volátil calendario de mi memoria y no estoy por la labor: más me apetece apartarme de lo que llaman la civilización o peregrinar hacia algún lugar remoto y, por supuesto, inalcanzable. La idea es olvidarse de internet, las redes sociales, la globalización de la estupidez o la propaganda, entre otras muchas formas de violencia. Pero ya no sé si es posible.