Todo está por hacer

La Telaraña en El Mundo.

 

 Desde hace tiempo ya casi que sólo leo por azar, por volver atrás, metafóricamente, y convencerme, así, de que lo desconozco todo. El mundo lleva lustros enloquecido y las bases del conocimiento, en las que llegué a creer, ya no valen para casi nada. Me refiero a la filosofía ambulante de los primeros griegos, a las horas asfixiantes y tercas de la literatura centroeuropea, al espumeante spleen francés o al realismo mágico y no tan mágico, sino sucio, desgarrado, de América al completo, de abajo a arriba. También al oro español de siempre y a la calderilla familiar de ahora mismo.

 Así, pues, todo parece haberse vuelto, al fin, pura especulación y mero posibilismo. Una especie de agónica carrera contra un reloj que nunca se detiene y que, por lo tanto, no nos deja saborear el placer de la victoria o la derrota, las horas dulces y amargas, posiblemente ebrias, en que respiramos con atropello tratando de recuperar el habla y el resuello. Todo eso que nos lleva de una parte a otra del orbe (y de nosotros mismos) sin más urgencia que buscarnos ni más destino que perdernos. Que no encontrarnos del todo, quiero decir.

 Es por eso que la misma tristeza insuperable nos vale para auscultarle el pulso a la barbarie en Dinamarca que en París o en las zanjas polvorientas de Ucrania, Libia, Irán, Israel o Palestina. Es por eso que guardo todos los archivos de mi vida en una inverosímil nube digital por ver si un apagón los borra todos y regreso a ese día especial donde todo estaba aún por hacer y yo, además de intuirlo, lo sabía.