hoja y media

Un poema de mi libro

Alrededores o la mansión de las luciérnagas
Editorial Calima, 2006.





El tedio dificulta coserse las heridas.

El ovillo arranca en los jardines
que intuimos afuera. [ Una mañana
partió de pesca y dejó escapar
muchos ojos moribundos. Temió
que se le clavase una última mirada ]

Luego nos envuelve de objetos
inútiles y nos atrapa.

La memoria exige más fortaleza
que el olvido. [ Se masturbaba con racimos
de vid, trenzando las piernas
en lo alto de las copas de árboles
imaginarios ]

Ahora las habitaciones le parecen
una repetición absurda

— El señor no ha vuelto. No volverá
porque nadie le espera

y en sus manos esconde
el sinsentido de la muerte
porque la angustia o el dolor
son algo familiar en su existencia.

Eso lo aprendió, desde luego, en otro tiempo.

[ El joven Emir la amó intensamente
y si la convirtió en mujer
también quiso que ella perpetuase
su estirpe ]

Pero no fue así.

En el sótano, unos huesos diminutos
relucen como lentejuelas.

Allí las telarañas cubren
un aljibe de aguas grises
y un agujero en la pared, tiznado
de uñas plateadas, oculta
un nombre escrito con sangre ilegible.


Juan Planas Bennásar

mundocruel

La Telaraña en El Mundo.

En Longacre Tavern -un pub de la localidad británica de Bath- había doscientas personas. Entre ellas, un asesino con un cuchillo, su víctima -Paul Kelly, 32 años- y un poeta anónimo que, ahora, está inundando las farolas del lugar con la narración versificada de los hechos. La situación nos transporta a los tiempos de Sherlock Holmes y sus deducciones tan repletas de perspicacia como de opio y más aún, a la lírica antigua de François Villon sobre su accidentada vida de vagabundo, ladrón y, sobre todo, poeta. Pero los tiempos han cambiado. No nos valen ni los cánticos del elemental Celaya. Hoy el futuro se carga y descarga en otros lugares, en otros muelles quizá más clandestinos. El agobio y las prisas sólo dan para unas gloses de Valentí Valenciano poniendo broche de laurel a una legislatura que, según Pere Rotger, «acaba bien». Nos alegramos.

Mientras tanto, Munar confunde el Día del Teatro con el 27 de mayo de las próximas elecciones. No nos extraña porque la pantomima de UM tiene más de candilejas que de proyecto político serio. Lleva tanto tiempo soñando con inaugurar a tiempo, a todo bombo y más platillo, su remozado Teatro Principal que luego la ansiedad le puede y le da por trabucar fechas, alianzas y, desde luego, sueldos. Lo mismo les ocurre a los jóvenes de la Federació d´Esquerra Nacionalista que no tienen otra que irse a Bruselas, con sus pancartas en sutil inglés -Balearicus Island: Free of destruction and corruption- y hermanarse con el Sinn Féinn y con Spirit, un partido de inspiración flamenca. No será que no haya bastante flamenco en Mallorca y más con la venerable Pascua, sus saetas y su Feria de Abril.

Pero no desesperemos. Siempre pueden leerse el artículo de Salvador Cardús -De l'independentisme tranquil al que fa riure- o afiliarse al Partido Pirata. Nadie en España es capaz de generar tanto estruendo como la SGAE, su canon, sus abogados, sus carpas subvencionadas de artistas que nadie reconoce. Qué cruel es el mundo.

escatología

La Telaraña en El Mundo.

el escritorio

La Telaraña en El Mundo.

Ahora me revuelvo entre las sábanas. El sueño inquieto presagia un amanecer tormentoso. Al alba, mis primeros pasos intentan desandar el camino de Swann, pero se entretienen en el prisma de Alejandría. Justine me habla de Durrell, mientras intento apartar de mí los circunloquios del Marqués de Sade. Su desmesurado empeño de justificación a cualquier precio me parece grotesco, pero tampoco estaría fuera de lugar el adjetivo conmovedor. Ciertas dosis de pureza pueden atraernos, en efecto —pero una sobredosis nos convertiría finalmente en dóciles asesinos de ritual y máscara. Seres literarios. ¿Seres?

Hay un sendero oculto y contrario que, desde siempre, recorre la literatura por nosotros. No he escrito en lugar nuestro, sino por nosotros. Nosotros lo recorremos sin protagonizarlo, mientras el lenguaje nos envuelve con su capa. Lo que ocurre debajo, en ese río subterráneo, es exactamente lo que podría salvarnos y no lo hace. Material de olvido y reconocimiento final de un fracaso que nos da sentido. Lo sentimos nuestro. Lo es. ¿Podríamos ser más precisos? ¿Más locuaces? ¿Más palabras?

la igualdad

La Telaraña en El Mundo.

Qué simpleza de igualdad nos ofrecen las matemáticas. Una parida, según el empresariado balear. Aquí la cuota femenina y allá la masculina. Esta pirámide ha de estar equilibrada aunque se nos caiga a pedazos. Sea. Se nos caerá y tendremos que reconstruirla. Venimos haciéndolo desde el inicio de los tiempos, desde la primera implosión normativa que nos desterró del paraíso y nos convirtió en renqueantes ángeles caídos. ¿Dónde andará el viejo árbol del conocimiento? Habría que encontrar sus astillas y aún mejor, sus raíces, porque la realidad no cabe en unos inamovibles tantos por ciento. Empeñarse en constreñirla -como lo haría, puro goce estético, un enloquecido modisto de pasarela- podrá valer para dibujar ese holograma plano, esa simplificación que damos en llamar «realidad social», pero poco más. De su entramado aéreo tan sólo se servirán los sociólogos y sus cuadernos de viaje, los sindicatos y sus cíclicas floraciones, las asociaciones de arribistas y sus subvenciones y, en fin, la secta de los economistas rendidos a su pasión por los grandes números. Qué fácil resulta manipularlos.

A nuestros hijos les va a faltar -en sus futuras notas escolares- la posibilidad del cero, el más redondo y alusivo de los números. ¿Qué sensibilidad les ofrecemos negándoles el vacío perfecto, esa nada simbólica que identifica, por igual, el origen y el desenlace, que da sentido a todas las filosofías, que nos acelera y congela el pulso? Ese cero es pura mística. Sin su rotundidad no seremos sino hombres o mujeres inacabados. Lástima de tiempos sin metáforas.

Estas tienen, no obstante, su peligro. Miquel Melià dijo que obligar a saber catalán es como ser de ETA. Hay que ir más allá. Obligarnos a saber catalán o castellano, impedirnos fumar donde nos plazca o tener que pagar un canon a las regiones con ínfulas de patria son, uno tras otro, síntomas de que, en efecto, el fascismo se ha instalado en la sociedad. En sus cúpulas nacionalistas, esas cloacas de lujo.

juegos visuales

La Telaraña en El Mundo.


***


—Me sumerjo, otra vez, en tu saliva,
desciendo hasta el ombligo y pierdo
el tacto entre las ramas del bosque sumergido.

manifestaciones

La Telaraña en El Mundo.

una de bowie

Cygnet Committee

I bless you madly, sadly as I tie my shoes
I love you badly, just in time, at times, I guess
Because of you I need to rest
Because it's you that sets the test
So much has gone and little is new
And as the sparrow sings
Dawn chorus for
Someone else to hear
The Thinker sits alone growing older
And so bitter

"I gave Them life
I gave Them all
They drained my very soul...dry
I crushed my heart to ease Their pains
No thought for me remains there
Nothing can They spare
What of me?
Who praised Their efforts to be free?
Words of strength and care and sympathy
I opened doors that would have blocked Their way
I braved Their cause to guide, for little pay
I ravaged at my finance just for Those
Those whose claims were steeped in peace, tranquility
Those who said a new world, new ways ever free
Those whose promises stretched in hope and grace for me"

I bless you madly, sadly as I tie my shoes
I love you badly, just in time, at times, I guess
Because of you I need to rest, oh yes
Because it's you that sets the test
So much has gone and little is new
And as the sunrise stream
Flickers on me,
My friends talk
Of glory, untold dream, where all is God and God is just a word

"We had a friend, a talking man
Who spoke of many powers that he had
Not of the best of men, but Ours
We used him
We let him use his powers
We let him fill
Our needs
Now We are strong

And the road is coming to its end
Now the damned have no time to make amends
No purse of token fortune stands in Our way
The silent guns of love will blast the sky

We broke the ruptured structure built of age
Our weapons were the tongues of crying rage
Where money stood
We planted seeds of rebirth
And stabbed the backs of fathers
Sons of dirt

Infiltrated business cesspools
Hating through Our sleeves
Yea, and We slit the Catholic throat
Stoned the poor on slogans such as

'Wish You Could Hear
''Love Is All We Need
''Kick Out The Jams
''Kick Out Your Mother
''Cut Up Your Friend
''Screw Up Your Brother or He'll Get You In the End'

And We Know the Flag of Love is from Above
And We Can Force You to Be Free
And We Can Force You to Believe"

And I close my eyes and tighten up my brain
For I once read a book in which the lovers were slain
For they knew not the words of the Free States' refrain
It said:

"I believe in the Power of Good
I Believe in the State of Love
I Will Fight For the Right to be Right
I Will Kill for the Good of the Fight for the Right to be Right"
And I open my eyes to look around
And I see a child laid slain on the ground
As a love machine lumbers through desolation rows
Ploughing down man, woman, listening to its command
But not hearing anymore
-Not hearing anymore
Just the shrieks from the old rich

And I Want to Believe
In the madness that calls 'Now'
And I want to Believe
That a light's shining through
Somehow

And I Want to Believe
And You Want to Believe
And We Want to Believe
And We Want to Live

Oh, We Want to Live
We Want to Live
We Want to Live
We Want to Live
We Want to Live
We Want to Live

I Want to Live
I Want to Live
I Want to Live
I Want to Live
I Want to Live
I Want to Live

Live
Live
Live




***


A mí me sigue emocionando, David Bowie, año 1968 o así

simulacros

La Telaraña en El Mundo.

Ahora que la muerte ha disuelto los andamios hiperrealistas de Jean Baudrillard y se los ha colocado a la grúa de Santiago Calatrava, no es mal momento para rendir homenaje a los postmodernos, esos seres fascinados por las paradojas y las anécdotas. Recuerdo que a mediados de los setenta lo primordial era la libertad. Todo lo demás podía esperar y, al parecer, puede seguir haciéndolo, porque con el paso del tiempo la norma es el escandaloso incremento de las políticas de intromisión pública en lo privado. Munar se trae septillizos desde Iowa como si le faltaran votos y la alta natalidad de los inmigrantes no le bastara. Al margen, en este mismo instante de ficción real, un camarero me pide que apague el cigarrillo. Resulta que a la una de la tarde la zona de fumadores cambia de lugar y mis humos han de hacerlo con ella. La esencia de las paradojas son las anécdotas. Las arbitrariedades. Volvemos al indeseable principio.

Un examen de sociología, sobre la lucha de clases, me permitió, en 1976, sumergirme en los fundamentos teóricos de Hegel, Marx o Engels, describir la atmósfera metálica de los funcionarios del crimen, Lenin, Trosky o Stalin, y acabar, transido, con una ardorosa arenga de la libertad individual al más puro estilo libertario de la época. Aquello me valió un sobresaliente de Amando de Miguel. Ahora, tanto él como Fernando Savater son tachados de fascistas cuando lo único evidente es que siguen donde siempre estuvieron, del difícil lado de la libertad.

Mientras tanto, Entesa per Mallorca quiere contribuir al simulacro trilingüista de nuestra sociedad pidiendo que se rotule en inglés la nueva Estación. Piensan que ahí sí tiene sentido potenciar su aprendizaje y no en las escuelas, donde lo único que se consigue es socavar el catalán. Si tienen razón, lo suyo sería eliminar el catalán de las aulas y circunscribirlo a las estaciones intermodales, a los suburbanos espaciales y a los autobuses interestelares. Descanse en paz, Baudrillard.

simios

La Telaraña en El Mundo.


****


Agenda.

by A. Rigo.


"Hay noventa y nueve formas de ser un canalla y aquel tipo las conocía todas" sentencia el inefable detective Philip Marlowe al contemplar el arrogante rostro de un mafioso en El largo adiós, una de las obras emblemáticas del género negro firmada por el maestro Raymond Chandler. Ha tenido que pasar mucho tiempo para que al fin la novela negra sea reconocida como uno de los grandes géneros literarios del siglo XX. Novelas donde las tramas criminales sirven a menudo, más allá del puro entretenimiento, como escenario, entre los vapores de alcohol y los acordes lejanos del jazz, para la denuncia y la crítica social. Desde Literanta hemos querido rendir un homenaje al género y queremos invitaros a LA SEMANA DE NOVELA NEGRA que celebraremos entre los días 6 y 10 de marzo, dedicada en esta primera a dicho género escrito en Mallorca. Mesas redondas, charlas, cine y novela negra, cómic y novela negra, encuentro de escritores y, en fin, periodistas, abogados, escritores e incluso policías y algún que otro simpático delincuente. Además, el espacio poético El Último Jueves, en la jornada de clausura, sábado día 10, y como homenaje al gran Bogart, se cumplen 50 años de su muerte, ofrecerá la pieza Tócala otra vez Sam. Ahí van algunos de los nombres que aparecerán por Literanta durante la semana: Antoni Serra, Miquel Mas, Jeroni Salom, Toni Figuera, Pere Joan, Maria Antònia Oliver, Carlos Meneses, Sebastià Bennàssar, Miguel Dalmau, Jose María Nadal Suau, Emilio López, Quico Mestre, Alfonso Dicenta, Laureano Arquero, Lorenzo Marina, Teodoro Toro... Y, claro está, las gentes de Literanta y El Último Jueves. Durante toda la semana el cóctel que se servirá en nuestra barra será el Crimen Perfecto. No os lo perdáis.

replicantes

La Telaraña en El Mundo.

este es el post número 1000 y hoy este blog cumple 4 años

1000 mensajes en 4 años.


La palabra escrita siempre deja huellas; es su manera de tender un puente entre las ideas propias y las ajenas.

Lo propio y lo ajeno toman cuerpo en los espacios comunes. Coexisten a imagen y semejanza nuestra; no sin dificultades pero tampoco por pura casualidad.

No somos tan distintos y lo sabemos. Esta ceremonia no debiera pasarnos desapercibida. Es así, trenzando ideas, que son palabras, y dejándolas, pese a todo, inconclusas y palpitantes, como se convierten en sombras chinescas sobre el ruidoso telón de fondo. En él las opiniones ajenas se suman o discrepan, se adhieren o distancian. Algo cobra vida entre nosotros a ambos lado del espejo. Y lo que vemos, unos y otros, es sólo la realidad, ese artificio, esa convención del lenguaje, esa necesidad última de la razón.


PS.- [Hoy dí por finalizado un nuevo poemario]